DIARIOS DE LA OCUPACION
En 1945, tras la conquista de Inglaterra, las tropas alemanas atraviesan la frontera e instalan la sede del Partido Nazi en el Hotel Palas, de Madrid. Desde la sublevación de Jaen en 1973, estos años han sido de calma...
diariosdehelena@msn.com
Archivos
Enlaces
Se muestran los artículos pertenecientes a Octubre de 2008.
7 de junio Una tormenta de verano. No quiero salir a la calle. No acepto la mala suerte, al menos hoy prefiero simular que estoy a salvo. 9 de junio He ido a casa de Enrique, pero hoy tampoco estaba en casa. No es mala suerte, comprendo que simplemente es imposible dar con él. Su portera es dicharachera. Me gusta mucho la palabra dicharachera, pero la portera me gusta menos. Me cuenta que hoy Enrique ha bajado a la calle con el pantalón sucio y una mancha de pintura en la camisa. A veces pienso que la portera me ha tomado por un policía y por eso se esfuerza en darme detalles sin importancia. Lo que verdaderamente tiene sentido ella no lo puede comprender. Tampoco importa. Le doy las gracias y me marcho. Cuando doy dos pasos me advierte que Enrique llevaba las zapatillas sin anudar... Pienso que Enrique ha estado trabajando toda la noche y entrega con el tiempo justo los trabajos, pero la portera sospecha de él algo mucho más intrigante. A mi me gustaría tener esa imaginación para darle alguna finalidad a mi rutina, para justificar mi vida, para encontrarle algún sentido al resto de la mañana que tengo por delante sin hacer nada. 10 de junio He encontrado un libro en el suelo. Es el libro de mi vida, de eso estoy seguro. Lástima que estén las hojas en blanco. No sé qué escribir. Todo es posible, tengo muchas posibilidades para tantas páginas. Una novela sería aburrida, mejor un diario. Haré de este libro un diario, por eso lo he tirado. Vuelve a ser el libro de mi vida, en algún lugar ahora. Dejar que otro lo escriba, que alguien lo pise o le de una patada, dejar que caiga en un rincón y permanezca así, en blanco. Mi vida. 15 de Junio Tengo que superar mi depresión. Salgo a la calle y le doy una patada a un bote, por algo se empieza. Prefiero pasar de largo cuando llego a la puerta del bar de Paco. Soy un hombre nuevo, ahora aplastaría el bote oxidado al que antes sólo le di una patada. Odio a todos los botes vacíos, yo soy un hombre lleno. 16 de Junio Insurgentes en Viena han bloqueado el tráfico fluvial reclamando nuevos derechos. El río tiene sólo un sentido, el de la corriente. Detenidos los cabecillas. Es cuestión de principios la inmovilidad del sistema. El agua sigue su curso, los barcos también, puede que por el suelo la sangre de los detenidos. Hace calor. No dan ganas de hacer nada. Sigo escuchando la radio 19 de Junio Un autobús ha atropellado a dos peatones en la Gran Vía. Los patos del Retiro han muerto por la ola de calor. Mi portera me ha enseñado una fotografía de cuando era joven. Era muy guapa. La cara no es el espejo del alma, al menos no lo era antes. Aunque puede que antes su alma fuese otra, lo que probaría que el alma no es inmutable. También cabe que mi portera no tenga alma, por eso no se le trasparenta en las fotografías. El alma de mi portera es un buen tema de Teología. Un desfile militar en Moscú. Nuevas imágenes de los patos del Retiro flotando muertos en el estanque. Hace tanto calor, que incluso da gusto verlos flotar bocabajo. 20 de Junio A Paco le he dicho que la horchata estaba ácida y que eso le pasa por desconectar las cámaras de vez en cuando para ahorrar energía. Sin embargo Paco me lo ha negado y se ha bebido él mi vaso de horchata para demostrarlo. Tiene un estómago de hierro y un orgullo por encima de toda precaución. Es un imbecil, no existe la verdad en el bar de Paco. La sinceridad no es moneda de cambio. De todas formas, me he llevado por delante gratis un buen trago de horchata fresca y se me ha pasado la sed. Al salir a la calle le he dado una moneda a un mendigo. Lo que me hubiese costado la horchata lo he pagado en caridad. Se lo va a gastar en vino, en un enorme tretrabrik de vino tinto y peleón que le permitirá quedarse dormido en el suelo el resto de la tarde. Seguro que entonces se mea encima. Me alegra pensar que puede que lo haga en la puerta del bar de Paco. 22 de Junio Tengo que pensar algo más en el sexo, como hace mi vecina cada mañana con el chico de la panadería. En verano me gustan los libros de Julio Verne porque son de lectura fácil y con este calor no se puede respirar muy profundo. Enchufo el ventilador. Son novelas de viajes lejanos y viajes lejos es lo que necesito para no escuchar cómo gime mi vecina con su amante. Tengo que pensar más en el sexo, pero en el mío y no en el de la vecina. 25 de junio Eliseo me escribe desde Elche para contarme que este año han prohibido plantar las barracas en Santa Pola. A él le gustaba veranear a pie de playa, pero el Gobernador Militar ha dicho que no puede garantizar nuestra seguridad en verano si se ocupa ese espacio. No creo necesario que los tanques se sitúen en la playa, pero la estampa es curiosa si comparamos el acero de la boca de los blindados con los estampados de los bañadores. Eliseo cuenta por eso que este verano lo está pasando en casa, con camiseta y calzoncillos, y que escribe un cuento que trata de una cucaracha que se convierte en hombre y se horroriza y enloquece porque no puede traspasar la pared para huir. 4 de julio Con motivo de la Fiesta Nacional del 4 de julio, el Presidente de Estados Unidos ha proclamado su intención de un entendimiento con Alemania. La noticia ha provocado revuelo en Madrid porque no se puede olvidar ni perdonar la masacre de Sudamérica en 1955. La anexión de Argentina como Estado 110 de la Unión resultó sangrienta, sobre todo porque Borges fue fusilado en los aledaños de la prisión del River Plate. El tiempo lo cura todo, pero los poemas de Borges han dejado abierta la fosa común del olvido. Es sencillo caer en el olvido, pero somos tantos dentro del olvido que comenzamos a hacer ruido, mucho ruido al respirar. 5 de julio Hoy es un mal día. Te levantas de la cama y al poner el pie en el suelo te das cuenta de que hace tiempo empezó a ser un mal día. Vuelvo a reclinarme. ¡Mierda de mala suerte! Repaso los acontecimientos. Nada nuevo, será que he llegado al límite de lo que hace tiempo he ido tensando. Mi vecina fornica al otro lado de la pared, me corto las uñas, ojeo un libro, abro el cajón de la mesita, cierro el cajón de la mesita... Algo ha quedado atrapado dentro de ese cajón: tengo dos segundos guardados. 8 de julio He ido a casa de Enrique, pero no estaba en casa. Al volver, paseando por la Gran Via, he visto junto a los calabozos de la Gestapo a un anciano que sujetaba un cartel muy curioso: “Artista de circo. Lanzador de cuchillos. Tengo hambre”. -¿Lanzador de cuchillos? Le salió el tiro por la culata, más puñaladas da el hambre... Me ha parecido una frase muy ingeniosa. Al mendigo le temblaban las manos, debió fallarle el último lanzamiento a la chica girando atada a la ruleta. Con ese remordimiento suyo más vale no gastarle bromas. De todas formas, creo que era mentira lo suyo porque tenía pinta de payaso. 13 de julio Noche de tormenta de verano. Noche de perros. Abro la ventana por escuchar la lluvia golpeando sobre la marquesina de la tienda de paraguas del edificio de enfrente. Está cerrada la tienda. Tantos paraguas, gabardinas y sombreros que no aprovechan para nada esta noche. Llueve. Creo recordar que hay sequía en Castilla La Nueva y en Extremadura. Las alcantarillas recogen el agua que no aprovecha para nada en Madrid. A veces se trata se llegar a tiempo, de estar en el lugar adecuado... Yo prefiero adaptarme a lo que hay. Chasqueo los dedos. Llueve, me gusta simular que la lluvia la provoca el chasquido de mis dedos. 17 de julio Los cobardes heredaran la tierra. Ahora pertenece a los valientes. La esperanza es lo último que pierden las víctimas, los sumisos. Los poderosos no tienen esperanza, si la tuvieran estarían admitiendo que algo se les escapa de las manos. Los poderosos tienen sólo responsabilidades. La Gestapo es hermosa, el crimen y la dominación son hermosos, pero la belleza es horrible. En los carteles que han pegado los nazis en la Gran Vía todo es hermoso, los uniformes y la firmeza de la mirada de los soldados alemanes. Sus botas brillan y no parece que haya duda en su propósito de felicidad. Ya digo, la belleza es horrible. Levanto una tapa de alcantarilla y sumerjo una bolsa de té. Admito que mis botas no brillan cuando camino cada mañana por la acera hacia el bar de Paco.
.